Бухгалтер Прыщенко,
На кол посаженный,
Он рьяно счётами,
Трясёт, трясёт...

Но кол в башке уже,
А он не сдох ещё,
Однако мозга нет,
В том черепке...

Сейчас великую,
Он речь майданную,
Про демократию,
Всем вам толкнёт...

(ну, что сочинил, поэт то я убогий...)