Неделю судился в Сергиев-Посаде.
Ну, уезжая уже, зашел в маленький магазинчик на Железнодорожной купить в дорогу сидра и семечек в шоколадной глазури (вот такой я эстет).
А передо мною толстенький дядька в спецовке покупает шестнадцать батонов белого хлеба и две бутылки "Путинки", причем пятитысячную достает из паспорта со странно знакомым форматом фотографии... и тут откуда-то сверху (а я ростом 182 см) слышу: А ну, кажи, будь ласка, свои документы, шановни пан? И вижу, что за моей спиной стоит ОМОНовец в характерном городском камуфляже, этакий детинушка в стиле Ильи Муромского.
Дядько аж присел: А що таке, за яким правом? Тут стоящий за мною протянул руку, похожую на стрелу крана, двумя пальцами взял украиньця за шиворот (этого оказалось достаточно), второй рукой (не двигаясь с места) взял паспорт - О! А де патэнт? и регистрация? пидемо, шановний, я тоби щось-то цикавое скажу...
И вынес заробитчанина из лабаза... на вытянутой руке, двумя пальцами держа за ворот, вместе с хлебом и водкою...
Продавщица только вздохнула: Это наши, сергиев-посадские, омоновцы, они раньше в киевском Беркуте служили... не любят они украиньцев, ох и не любят...
И подумал я- достукались украиньцы. До глубокой народной любви.
Ответить с цитированием