Смотри! Вот он, большой праздник пятничного четверга. Праздник Твоего Первого Закатного Солнца. Оно слепит своим весенним одуванчиковым светом, и голова идет кругом, вертится как волчок безудержно и сумасшедше. И ты вертишься вслед за ней, и кажется, еще немного, и ты не выдержишь, взмахнешь рукамии что есть мочи, вырвешься из этого безумного верчения. Вверх. К своему единственному солнцу.
А потом идет дождь. Смывает эту глупую одуванчиковую пыльцу с твоего лица, и ты ошалело счастливо шлепаешь по лужам в густых сливках сумерек, со всей мочи отчаянно наступая на лопающиеся мелкими фонтанами брызг под твоими шагами фонарные столбы.
А мимо идет колонна плюшевых зелено-коричневых танков, монотонно урчащая свою тихую мелодию под звонкий призыв пионерского горна. И твоя память предательски вскидывает руку в пионерском салюте...
Но ты мудр и солиден. И ты останавливаешь эту по-детски беззащитно взметнувшуюся руку, аккуратно поправляешь упавшую на лоб прядь волос, выключаешь блеск глаз, отходишь от лужи... и очень-очень важно идешь по дороге. По своим очень-очень важным делам...
Кому они нужны, твои дела...
Ответить с цитированием