Буковка

Под всхлипы музыки безродной
Стою на улице холодной,
Чужой, и кутаюсь, и жду,
И это Харьков или Ялта,
И всплески уличного гвалта
Гремят в немыслимом ладу.
Там, за углом, толпа и ветер,
И день весенний хмуро светел,
И ярмарка не устает,
И слякоть мягко подается
Под сотней башмаков, и бьется
По вспухшим лужам хрусткий лед.
И все кружится меж ларьками,
И море в камень бьет шлепками,
И речка мутная бежит,
И к ней омытая брусчатка
Спускается, и плакать сладко,
Пока трамвай не завизжит.