Труба трубит и маршевые роты,
Взяв "на плечо", выходят на парад.
И наплевать, что где-то пулеметы
От нетерпения дрожат.
Для героизма хватит и рюмашки:
Плевать на смерть, коль мы навеселе!
И красный мак и белая ромашка
Растут на проклятой земле.
Над ней взошли и радости и беды.
Чеканит шаг неумолимый рок,
И на штыках качается победа,
И приближается порог.
Нам не узнать, чей выстрел был последний.
Потом соврут кто прав, кто виноват.
И наплевать на все пустые бредни
Лет через сорок-пятьдесят.
Нам жить еще всего четыре шага -
Их пулеметчик первым рвет струну.
Ромашка с маком, доблесть и отвага
На землю падают одну.
Труба трубит, и маршевые роты,
Примкнув штыки идут в огонь и дым...
И, тихо ахнув, оседает кто-то -
И остается молодым...