Да пофиг, как выглядит.Сообщение от Banderos
Ну вот мне Шевченко нравился в свое время. Прикольный чувак, многое наизусть знаю. И что? Что это меняет в моем отношении к реальности? Да ничего. Гунявая реальность, если она построена на лжи и мифотворчестве. Потому что...
Во, Антонио, а ну каж, ты ж киевский? Знаешь, где в Киеве музей Шевченко? А бывал там? А музей Леси Украинки? (Баба такая, Олэна Бджилка, если не в курсе)? Знаешь? Ну и как? Воодушевился на литературные чтения? Хочется тебе после посещения сих обителей (чуть не написала юдолей) творить новое, разумное, доброе, вечное и полезное современному обществу? Жить хочется?
Скорее бежать оттуда и дышать полной грудью. Нет?
А то меня, как была, едва не стошнило- скука кромешная и тоска поминальная.
Кстати, по поводу миллионов читающих, эт ты, братец, загнул
Встречаются, конечно, слыхавшие, читавшие, но не пучками и не кустиками. Эмигранты ностальгирующие, студенты-слависты-востоковеды... Ну и так, по мелочи.
В общем, то, что ты за Шевченко заступился, это ты, молодец. Но заступничество твое ему и на ногу не упало.
А еще... из него пророк- как из говна пуля. Сорри, но, как говорится, из песни слов... А в учебнике написано- пророк... Че предрек- нифига не известно.
Бред сивой кобылы написан в учебнике. У нас в нынешних учебниках много этого бреда. Сивые кобылы, они конъюктуру чуют, запах денег им приятен и влечет безмерно. Они за деньгу и не такую ахинею сваяют.
Мифотворцы-запроданцы.
Временщики потому что.
Но мы ж люди умные? У нас же есть свое мнение? Мы ж понимаем, где зерна, а где шелуха с шелупенью, правда? и если Шевченко взять за одно зернышко (одно, одно, как ни крути), то все, что о нем пишут выспаренного и высокопарного- сие есть чистой воды шелупень.
ты мне скажи, ну вот почему Пушкин, Лермонтов, Достоевский с Толстым, Тургенев с Грибоедовым спят себе спокойно в многолюдной компании классиков, вспоминают их уважительно раз в год на День рождения, творчество чтут-восхищаются, в школах зубрят-ругаются (по обыкновению)... Ну вот все своим чередом, да?
А что ж Шевченко как тот вентилятор в анекдоте, в каждой дырке затычка, на каждом заборе икона, ни сна ему ни покоя? Что ж за народ такой, что своему единственному любимому уважения не воздаст, а таскает его, единственного, как тряпку по дворам?
Ну иногда ж обидно за Шевченко. ну жил мужик, писал, кутил, говнил, гулял, любил... Ну, пожил. А его все таскают, таскают, таскают. И должен он вам всем и обязан. То пророком быть, то иконой служить, то дырки затыкать, то идеи говенные проталкивать. И все им прикрываетесь... А он один. Поизносился, поистрепался. И на кумира не тянет. Ибо ну какой из него кумир?
А никакой...
Вооот...
На те, Бандерос, поток сознания.
Ответить с цитированием